Substancia de sombra, llaga atroz de la tierra
En que sumerjo mis descalzos ojos
Para no ver la mano exigua en los surcos del lienzo
En la víspera del parpado descorriendo el hexágono
(Lumbre del bálsamo, saliva de los lobos).
Hoy -1653- un cuadro teje los muros de Florencia
El sacrificio lúgubre que anido en los siglos
Ha sido consumado.
Esquirlas de voces que el pincel converge
Un ovillo póstumo de colores y rostros
(Arcano de espuma, ave de arena)
Caravaggio pinto la muerte.
Ignorando que el banal y frágil tiempo destruye la historia
El laberíntico destino de la duda.
(Ópalo de seda, gemido del fuego)
El arcángel ha sido asesinado.
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